Cuando el niño era niño...

Cuando el niño era niño, andaba con los brazos colgando, quería que el arroyo fuera un río, que el río fuera un torrente, y este charco el mar.

Cuando el niño era niño,  no sabía que era niño, para él todo estaba animado, y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño,  no tenía opinión sobre nada,  no tenía ningún hábito, frecuentemente se sentaba en cuclillas, y echaba a correr de pronto, tenía un remolino en el pelo y no ponía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño, era el tiempo de preguntas como: ¿Por qué yo soy yo y no soy tú?
¿Por qué estoy aquí y por qué no allá? ¿Cuándo empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol es tan solo un sueño?

Lo que veo oigo y huelo, ¿No es sólo la apariencia de un mundo frente al mundo? ¿Existe de verdad el mal y gente que en verdad es mala? ¿Cómo es posible que yo, el que yo soy, no fuera antes de existir  y que un día yo, el que yo soy?

Cuando el niño era niño,  no podía tragar las espinacas, las judías, el arroz con leche y la coliflor.
Ahora lo come todo y no por obligación.

Cuando el niño era niño, despertó una vez en una cama extraña, y ahora lo hace una y otra vez.
Muchas personas le parecían bellas,  y ahora, con suerte, solo en ocasiones.  Imaginaba claramente un paraíso y ahora apenas puede intuirlo.  Nada podía pensar de la nada,
 y ahora se estremece ante a ella.

Cuando el niño era niño,  jugaba abstraído,  y ahora se concentra en cosas como antes sólo cuando esas cosas son su trabajo.

Cuando el niño era niño,  como alimento le bastaba una manzana y pan y hoy sigue siendo así.

Cuando el niño era niño, las moras le caían en la mano como sólo caen las moras y aún sigue siendo así. Las nueces frescas le eran ásperas en la lengua  y aún sigue siendo así. En cada montaña ansiaba
la montaña más alta y en cada ciudad ansiaba  una ciudad aún mayor
 y aún sigue siendo así. En la copa de un árbol cortaba las cerezas emocionado como aún lo sigue estando.
Era tímido ante los extraños  y aún lo sigue siendo. Esperaba la primera nieve  y aún la sigue esperando.

Cuando el niño era niño, tiraba una vara como lanza contra un árbol,  y ésta aún sigue ahí, vibrando.

Peter Handke, Nobel de literatura 2019

Ciao.